Storia di Piera - Film (1983)

Il più audace dei film di Ferreri (che in quanto a coraggio non ha mai scarseggiato) racconta la storia di una bizzarra famiglia e dei rapporti intercorrenti tra i suoi membri ed in particolare su quelli tra Piera (bambina già adulta) e la madre (donna dalla grande e folle vitalità) il cui amore l'una per l'altra è sincero e molto forte. Ne viene fuori una storia molto particolare e "scandalosa" che pur con qualche pausa di troppo, vive intensi momenti di lirismo e riesce così ad emozionare lo spettatore. Grande prova della Schygulla.

Le ambiguità degli incastri famigliari in una vicenda personale in cui leggerezza e morbosità si rincorrono con incoscienza e dolore: una ragazzina fin troppo adulta e una madre fin troppo bambina, sballottate in una sensualità-sessualità sempre "al limite", in un pericoloso stallo dell'esistenza. Perfetta l'ambientazione fra le architetture razionaliste-fasciste e i terrain-vague dell'agro pontino. Ma Ferreri non imprime la necessaria passione, facendo impaludare a tratti il film e perfino gli attori, più carismatici che efficaci.

Una famiglia sui generis, tra malsano ed anticonformismo, nei vari decenni di storia Italiana (dagli anni '40 agli anni '80), con lo sfondo delle architetture razionaliste delle città di Latina, Sabaudia, Pontinia. Inevitabilmente tragico, come un destino già segnato, eppure non del tutto fallimentare. Hanna Shygulla al massimo del suo fulgore.

Film coraggioso prevalentemente basato sul contrastante rapporto tra i componenti di una bizzarra famiglia a cui la sceneggiatura conferisce i tratti di un'umanità dolente. Personaggi sufficientemente caratterizzati che si muovono in un paesaggio spiazzante che è loro perfettamente parallelo. Bella la colonna sonora; ottima la prova del cast.

È un Ferreri che non convince per nulla, quello che adatta l’omonimo romanzo autobiografico di Maraini-Degli Esposti. L’estro del regista, pur ancora ravvisabile in un’ambientazione pontina gelida e metafisica, si perde nella vacuità della sceneggiatura e soffoca tra i miasmi di un vitalismo dionisiaco – l’Eros come puro istinto, senza divieti di età, genere e parentela – da subito indirizzato verso il cattivo gusto. Stanco e opaco, Mastroianni è messo in disparte dalle tre figure femminili “estreme” della Schygulla, della Huppert e della Bruhn, inquietante bambina-adulta.

Lo spettro di De Chirico e della disfunzionalità, il complesso di Elettra e un’educazione data dalla ninfomania, il teatro e il manicomio, scorie felliniane, briciole di Pasolini, l’eterno femminino, la sovranità ginecocratica, la Berté che suggella Medea cantando Sei bellissima. Come sempre con Ferreri vige il prendere o lasciare, e si va giù coi blocchi cementati ai piedi in uno stagno paludoso ove interesse e noia, fascino e scult, estetismo e pessimo gusto, fischio di ammirazione e pernacchia finiscono in irreconciliabile rissa.

La piccola Piera cresce con la madre malata psichiatrica e il padre permissivo. Tutto basato su una morbosità di fondo, tra continue effusioni e incesti, ammicca a una sensualità materna e libera. Ferreri gira scarno dando importanza a luoghi solitari e ampi facendo scorrere bene il senso del tempo. Schygulla perfetta, nota di merito per la giovane Gruhn, Mastroianni sembra non c'entri nulla ma è sempre un piacere vederlo mentre la Huppert è ancora acerba.

Le "biografie" gestite da Ferreri sono sempre traforate. Da quei buchi, come tagli di Fontana, scrutiamo verità primitive. Huppert, smaliziata, forma il cursus di Piera: biondina che mette l'amore sopra ogni cosa, vibrata da un basilare complesso di Elettra. La Schygulla, prismatica prova, s'avvita per troppa eruzione sessuale; un morbido Mastroianni incoraggia il suo Lorenzo per vie corrive e manicomiali. Film schizoide sulla famiglia ma con molti raggi di sole, col merito di creare sorpresa ad ogni scena (vedi il gigante barbuto pre-civile). Brutto però il doppiaggio incollato.

Meglio la cornice che il quadro. L'impressione è che Ferreri (lui!), gestendo materia scabrosa, abbia finito col presentarla in modo àlgido, non riuscendo a colpire né con lo scandalo, né con un calligrafismo che risulta, peraltro, disturbato dall'assunto della materia. Ne esce un film strano, che dà l'impressione di essere sempre sul punto di iniziare, ma che non comincia mai. Tolta  la Schygulla, si ricorda poco di emotivo, se non l'interessante scenario di una architettura razionale, precisa e geometrica, in pieno contrasto (voluto?) con le confuse pulsioni che popolano il film.