Livid - Film (2011)

Quando in un horror si avverte (seppur solo a tratti) un sapore di poesia misto a chiare tracce di favola nera, è difficile – nel caso in cui il regista abbia le capacità di non scadere nel banale o nel ridicolo – parlarne troppo male. Anche quando prima di entrare davvero nel vivo ti tocca come in questo caso passare attraverso una prima parte esageratamente convenzionale in cui una semplice esplorazione notturna tra le stanze di una villa si regge esclusivamente sul talento visivo di Maury e Bustillo senza offrire alcunché di interessante. Interessante è semmai il viso di Chloé Coulloud, artefatto dal trucco che le regala un'inquietante eterocromia delle iridi, ripresa subito in primo piano...Leggi tutto per colpire chi guarda. E' lei Lucie Klavel, ragazza chiamata ad assistere anziani non autosufficienti per un periodo di prova. Quando la donna che l'ha assunta l'accompagna in una villa nei pressi d'una palude dicendole di aspettare in macchina Lucie non lo fa, e dopo una passeggiata nelle vicinanze varca l'ingresso raggiungendo in breve la stanza dove la donna veglia la proprietaria, un'anziana signora in coma da anni, ex stimatissima insegnante di danza. In due parole le viene raccontata la storia della ricca proprietaria e specificato che nella villa dovrebbe essere nascosto un tesoro. Che tentazione... Appena infatti Lucie lo riferisce al suo ragazzo, un pescatore ansioso di cambiar vita, poche ore passano prima che chiamino un amico e in tre decidano un'ispezione notturna alla caccia del tesoro. Da qui comincia una prima fase in cui, come detto e nonostante la misera sostanza, i due registi hanno modo di sfoderare qualità non comuni nella messa in scena e nella gestione di luci, fotografia, scenografie. Difetta però la suspense e i soliti battibecchi tra ragazzi (“apri... entra... andiamocene... non toccare... pensiamo al tesoro” e così via) non fanno che accrescere la sensazione che nel film ciò che unicamente conta è l'atmosfera, cui le raffinate musiche a base pianistica di Raphaël Gesqua danno una marcia in più. A maggior ragione quando finalmente, nella seconda parte, qualcosa comincia davvero ad accadere: si apre la via a flashback dei tempi in cui la proprietaria insegnava danza e in casa girava ancora sua figlia Anna, muta. Dal primo selvaggio ammazzamento a colpi di lama in avanti si ha una forte accelerazione sanguinaria destinata a stravolgere il senso di quello che sembrava uno spaventevole thriller dal gusto macabro: Maury e Bustillo studiano un passato oscuro e tremendo che attinge in parte dal vampirismo per mettere le mani su corpi imbalsamati, carillon umani e altre idee che a livello visivo e sonoro lasciano il segno. Un film a due facce quindi, riaccostate dall'unicità del doppio talento dietro la mdp che sa essere insieme delicato e feroce, dipingendo la storia con un pennello nero intinto nell'azzurro dei malinconici toni del presente contrapposti agli sgargianti colori dei flashback, con il rosso cupo di un sangue via via più dominante associato a squarci splatter che tali sono non solo metaforicamente. Prima di un finale etereo e leggiadro presso una scogliera, con l'imprevisto aggancio a una favola che covava sotto la cenere e chiedeva solo di librarsi in volo per chiudere spiazzando. L'amore per il genere di Maury e Bustillo è avvertibile in ogni scena, nei frequenti omaggi e nelle citazioni (la più evidente delle quali è il pub con l'insegna del lupo identica – anche se il celebre “Slaughtered lamb” diventa qui “L'agneau abbattu” - a quella dell'american werewolf di Landis).

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